23

Parece que LeBron James se ha descolgado últimamente con unas declaraciones sobre un homenaje de toda la NBA a Jordan, Michael Jordan. Propuso retirar, en todos los equipos, la camiseta con el 23, que nadie vuelva a llevar ese número en la Liga. Se ponía a sí mismo, de ejemplo, que lleva ese número y gustosamente cambiaría por respeto a su ídolo. La verdad es que algún gesto debería hacer la NBA con el jugador más mediático, imitado y que probablemente, es la unión de más talento y carácter ganador que ha pisado una cancha de baloncesto.

Pero, por más que no (se) quiera ser malpensado y que LeBron habla de buena fe, parece más una maniobra de mercadotecnia para vender más camisetas; en concreto, de las suyas. Gesto que le honra como buen discípulo de Air, que ya lio algo parecido en una de sus vueltas, jugando con el 45 ("No volveré a jugar con el 23 porque fue el número con el que me vio jugar mi padre"; claro, claro) durante la media temporada de su primer regreso. Hace un par de temporadas, Kobe Bryant también cambió su clásico 8 por el 24. Más camisetas vendidas.

Entonces, ¿dejamos a Michael sin homenaje global? Por ejemplo, Jerry West, sin ser comparable a ningún nivel con Jordan, tiene en su haber el mejor recuerdo posible: el logo de la NBA. Una de dos: o cambian el logo y entran en una disputa legal maratoniana con Nike o, Mi Propuesta (seguro que a alguien ya se le ha ocurrido, pero el blog es mío y escribo lo que quiero), que consiste en que las posesiones en la NBA pasen de 24 a 23 segundos. Logísticamente no sería tan complicado, no estamos hablando de marcadores electrónicos que cuestan dos duros y seguro que son fácilmente reprogramables.

Y así, cada jugada que se iniciase en cada partido de cada temporada de la NBA, se estaría recordando a Michael.

Un, dos, tres... Va.

Fotografía cortesía de Caneda.

Fue un día rocambolesco. A las 12 de la mañana hablé con mi amigo Kang (le llamaremos Kang), que estaba volviendo de Madrid una vez finalizada la semana laboral. Salió en la conversación el tema del concierto, y se indignó porque no le había avisado antes. Pensé que tras cuatro horas de coche no le apetecía conducir otra hora y media, ir a un concierto y conducir otra hora y media de vuelta; me respondió: joder, ¡que son Los Planetas!. Jaque mate.

Tras mover unos hilos y realizar unas gestiones desde el coche, a los 15 minutos tenía ya, calentitas, las entradas en su casa de la tierruca. El resto del trayecto lo empleó en escuchar, una y otra vez, San Juan de la Cruz.

Como siempre, en el último momento surgieron inconvenientes que nos hicieron llegar con el tiempo justo. Añadió un punto más de nerviosismo el que al pedir (en la atestadísima barra) una caña se acabó el barril. Pero al final todo salió como cronometrado.

No sé si soy al único que le pasa, pero le he perdido totalmente el respeto a J. Además de que tras hacer un extraño casi se cae al suelo, soltó unas frasecitas del tipo:

- Muchas gracias por venir a... a lo que sea esto.
- Hay más gente que en la cola del INEM.

que me hacen verlo cada vez más como un personajillo pintoresco, lejos de ese aura carismático en el que parece envuelto. Nuestra experiencia granaína no ayuda, claro.

Lo pasé en grande y eso que solo bebí un calimocho y medio. Iba a decir que me sentó mal, pero la verdad es que me sentó de puta madre, porque con eso ya iba medio castaña.

Momentos gloriosos: Un buen día, Alegrías del incendio, Ya no me asomo a la reja, De viaje... Buf. En La caja, deberían apagar todas las luces excepto un (1) foco iluminando el despliegue físico de Erik en la batería.

Y cuando J dice las cuatro palabras mágicas (Un, dos, tres... va), preludio concertil de Segundo Premio, ya se me caen los pantalones a los tobillos. Por eso no me extraña su éxito entre las féminas. No, no voy a entrar una vez más a valorar su aspecto físico.

Entiendo que a la gente les aburran, que sientan indiferencia por Los Planetas, que no toleren los desplantes toreros de J, que piensen que no vocaliza una hostia. Pero es como tener un amigo que tú crees que es gracioso y el resto de gente piensa que es medio subnormal. Y tú respondes: Bueno, pero es mi amigo y a mí me hace gracia.

Nada más acabar nos llegó la pájara y nos marchamos. Acojonante la cola que había para entrar en la sala para los djs.

Tres libros más

El viejo y el mar, del Ernest Hemingway.

Tenía que haber acabado como el Titanic, el plasta del viejo. Es un relato estirado como un chicle hasta que se rompe, se cae al suelo y se llena de polvo, piedrecillas y mierda. Lloré cuando se carga a los tiburones PORQUE NO SE LO COMEN DE UNA PUTA VEZ.

Nota final: COÑAZO.

Ruido de Fondo, de Don DeLillo.

El Hombre del Salto me decepcionó profundamente, pero decidí dar una segunda oportunidad al tipo, porque al fin y al cabo, dicen que Palahniuk debe mucho a él. Pues mucho, lo que se dice mucho, a mí no me lo parece. Eso sí, tiene pasajes geniales (hay que estar algo gordito y saber alemán para ser una autoridad sobre Hitler) y destellos de calidad (el medicamento para no tener miedo a la muerte) que no están al alcance de cualquiera, pero se quedan perdidos entre páginas de relleno con las que intenta construir la historia. El final se veía venir de lejos, pero está bien resuelto. AÚN ASÍ, en mi opinión no ha hecho honor a las buenas críticas que he leído.

Mi nota: Tan(60)+pi*2^0.5


Meridiano de Sangre, de Cormac McCarthy

Bueno, sí. Reconozco que es mucho mejor que La Carretera. Entre otras, la parte en la que están en Tucson con el imbécil que orina con cansina hostilidad mientras modisquea un zurullo me ha conquistado. Pero volvemos a que Cormac es plomizo relatando viajes, trayectos y excursiones. Que sí, que la metáfora del camino de la vida, la monotonía diaria, el lento discurrir hacia la muerte o qué lejos están los baños cuando te haces caca. Lo que queráis. Yo sigo pensando que Cormac tiene un trauma desde que cuando era pequeño tenían que ir de vacaciones a Torrevieja (Alicante) en un coche inmundo, apretados, sudando, teniendo que hacer pis en una botella y sin ningún tipo de entretenimiento. Y ahora, nos lo hace pagar a todos con su prosa.

No obstante, la figura del Juez Holden es antológica y por eso le doy un 2pi+1.


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