Kursaal
Solo he estado dos veces en el Kursaal, pero siempre me ha llamado su gran composición de materiales. Hormigón. Vidrio. Acero. Piedra. Y al fondo, siempre presente, Mar.
23
Parece que LeBron James se ha descolgado últimamente con unas declaraciones sobre un homenaje de toda la NBA a Jordan, Michael Jordan. Propuso retirar, en todos los equipos, la camiseta con el 23, que nadie vuelva a llevar ese número en la Liga. Se ponía a sí mismo, de ejemplo, que lleva ese número y gustosamente cambiaría por respeto a su ídolo. La verdad es que algún gesto debería hacer la NBA con el jugador más mediático, imitado y que probablemente, es la unión de más talento y carácter ganador que ha pisado una cancha de baloncesto.
Pero, por más que no (se) quiera ser malpensado y que LeBron habla de buena fe, parece más una maniobra de mercadotecnia para vender más camisetas; en concreto, de las suyas. Gesto que le honra como buen discípulo de Air, que ya lio algo parecido en una de sus vueltas, jugando con el 45 ("No volveré a jugar con el 23 porque fue el número con el que me vio jugar mi padre"; claro, claro) durante la media temporada de su primer regreso. Hace un par de temporadas, Kobe Bryant también cambió su clásico 8 por el 24. Más camisetas vendidas.
Entonces, ¿dejamos a Michael sin homenaje global? Por ejemplo, Jerry West, sin ser comparable a ningún nivel con Jordan, tiene en su haber el mejor recuerdo posible: el logo de la NBA. Una de dos: o cambian el logo y entran en una disputa legal maratoniana con Nike o, Mi Propuesta (seguro que a alguien ya se le ha ocurrido, pero el blog es mío y escribo lo que quiero), que consiste en que las posesiones en la NBA pasen de 24 a 23 segundos. Logísticamente no sería tan complicado, no estamos hablando de marcadores electrónicos que cuestan dos duros y seguro que son fácilmente reprogramables.
Y así, cada jugada que se iniciase en cada partido de cada temporada de la NBA, se estaría recordando a Michael.
Pero, por más que no (se) quiera ser malpensado y que LeBron habla de buena fe, parece más una maniobra de mercadotecnia para vender más camisetas; en concreto, de las suyas. Gesto que le honra como buen discípulo de Air, que ya lio algo parecido en una de sus vueltas, jugando con el 45 ("No volveré a jugar con el 23 porque fue el número con el que me vio jugar mi padre"; claro, claro) durante la media temporada de su primer regreso. Hace un par de temporadas, Kobe Bryant también cambió su clásico 8 por el 24. Más camisetas vendidas.
Entonces, ¿dejamos a Michael sin homenaje global? Por ejemplo, Jerry West, sin ser comparable a ningún nivel con Jordan, tiene en su haber el mejor recuerdo posible: el logo de la NBA. Una de dos: o cambian el logo y entran en una disputa legal maratoniana con Nike o, Mi Propuesta (seguro que a alguien ya se le ha ocurrido, pero el blog es mío y escribo lo que quiero), que consiste en que las posesiones en la NBA pasen de 24 a 23 segundos. Logísticamente no sería tan complicado, no estamos hablando de marcadores electrónicos que cuestan dos duros y seguro que son fácilmente reprogramables.
Y así, cada jugada que se iniciase en cada partido de cada temporada de la NBA, se estaría recordando a Michael.
Un, dos, tres... Va.
Fotografía cortesía de Caneda.Fue un día rocambolesco. A las 12 de la mañana hablé con mi amigo Kang (le llamaremos Kang), que estaba volviendo de Madrid una vez finalizada la semana laboral. Salió en la conversación el tema del concierto, y se indignó porque no le había avisado antes. Pensé que tras cuatro horas de coche no le apetecía conducir otra hora y media, ir a un concierto y conducir otra hora y media de vuelta; me respondió: joder, ¡que son Los Planetas!. Jaque mate.
Tras mover unos hilos y realizar unas gestiones desde el coche, a los 15 minutos tenía ya, calentitas, las entradas en su casa de la tierruca. El resto del trayecto lo empleó en escuchar, una y otra vez, San Juan de la Cruz.
Como siempre, en el último momento surgieron inconvenientes que nos hicieron llegar con el tiempo justo. Añadió un punto más de nerviosismo el que al pedir (en la atestadísima barra) una caña se acabó el barril. Pero al final todo salió como cronometrado.
No sé si soy al único que le pasa, pero le he perdido totalmente el respeto a J. Además de que tras hacer un extraño casi se cae al suelo, soltó unas frasecitas del tipo:
- Muchas gracias por venir a... a lo que sea esto.
- Hay más gente que en la cola del INEM.
que me hacen verlo cada vez más como un personajillo pintoresco, lejos de ese aura carismático en el que parece envuelto. Nuestra experiencia granaína no ayuda, claro.
Lo pasé en grande y eso que solo bebí un calimocho y medio. Iba a decir que me sentó mal, pero la verdad es que me sentó de puta madre, porque con eso ya iba medio castaña.
Momentos gloriosos: Un buen día, Alegrías del incendio, Ya no me asomo a la reja, De viaje... Buf. En La caja, deberían apagar todas las luces excepto un (1) foco iluminando el despliegue físico de Erik en la batería.
Y cuando J dice las cuatro palabras mágicas (Un, dos, tres... va), preludio concertil de Segundo Premio, ya se me caen los pantalones a los tobillos. Por eso no me extraña su éxito entre las féminas. No, no voy a entrar una vez más a valorar su aspecto físico.
Entiendo que a la gente les aburran, que sientan indiferencia por Los Planetas, que no toleren los desplantes toreros de J, que piensen que no vocaliza una hostia. Pero es como tener un amigo que tú crees que es gracioso y el resto de gente piensa que es medio subnormal. Y tú respondes: Bueno, pero es mi amigo y a mí me hace gracia.
Y cuando J dice las cuatro palabras mágicas (Un, dos, tres... va), preludio concertil de Segundo Premio, ya se me caen los pantalones a los tobillos. Por eso no me extraña su éxito entre las féminas. No, no voy a entrar una vez más a valorar su aspecto físico.
Entiendo que a la gente les aburran, que sientan indiferencia por Los Planetas, que no toleren los desplantes toreros de J, que piensen que no vocaliza una hostia. Pero es como tener un amigo que tú crees que es gracioso y el resto de gente piensa que es medio subnormal. Y tú respondes: Bueno, pero es mi amigo y a mí me hace gracia.
Nada más acabar nos llegó la pájara y nos marchamos. Acojonante la cola que había para entrar en la sala para los djs.
Tres libros más
El viejo y el mar, del Ernest Hemingway.
Tenía que haber acabado como el Titanic, el plasta del viejo. Es un relato estirado como un chicle hasta que se rompe, se cae al suelo y se llena de polvo, piedrecillas y mierda. Lloré cuando se carga a los tiburones PORQUE NO SE LO COMEN DE UNA PUTA VEZ.
Nota final: COÑAZO.Ruido de Fondo, de Don DeLillo.
El Hombre del Salto me decepcionó profundamente, pero decidí dar una segunda oportunidad al tipo, porque al fin y al cabo, dicen que Palahniuk debe mucho a él. Pues mucho, lo que se dice mucho, a mí no me lo parece. Eso sí, tiene pasajes geniales (hay que estar algo gordito y saber alemán para ser una autoridad sobre Hitler) y destellos de calidad (el medicamento para no tener miedo a la muerte) que no están al alcance de cualquiera, pero se quedan perdidos entre páginas de relleno con las que intenta construir la historia. El final se veía venir de lejos, pero está bien resuelto. AÚN ASÍ, en mi opinión no ha hecho honor a las buenas críticas que he leído.
Mi nota: Tan(60)+pi*2^0.5Meridiano de Sangre, de Cormac McCarthy
Bueno, sí. Reconozco que es mucho mejor que La Carretera. Entre otras, la parte en la que están en Tucson con el imbécil que orina con cansina hostilidad mientras modisquea un zurullo me ha conquistado. Pero volvemos a que Cormac es plomizo relatando viajes, trayectos y excursiones. Que sí, que la metáfora del camino de la vida, la monotonía diaria, el lento discurrir hacia la muerte o qué lejos están los baños cuando te haces caca. Lo que queráis. Yo sigo pensando que Cormac tiene un trauma desde que cuando era pequeño tenían que ir de vacaciones a Torrevieja (Alicante) en un coche inmundo, apretados, sudando, teniendo que hacer pis en una botella y sin ningún tipo de entretenimiento. Y ahora, nos lo hace pagar a todos con su prosa.
No obstante, la figura del Juez Holden es antológica y por eso le doy un 2pi+1..
Catálogo de novedades ACME, de Chris Ware
Muchos habréis visitado algún centro comercial recientemente, dejándoos caer por la sección de libros; probablemente, en la zona de cómics os habrá llamado la atención un enorme ejemplar que parece un Libro de Horas medieval o el Cuaderno Rubio de Hechizos de Harry Potter. Pues bien, se trata del Catálogo de Novedades ACME, de Chris Ware, uno de los más influyentes autores de cómics de los últimos años.
La espectacular edición española de Mondadori es una recopilación de lo mejorcito de Acme Novelty Library, supuestamente supervisado por el propio autor (elección de historietas, montaje, rotulación, etc.). El resultado es francamente espectacular, denso, inabarcable e imprescindible. De entrada, el descomunal tamaño, formato NECESARIO ATRIL, se te escapa de las manos; estamos hablando de 112 páginas de 23.5 x 38.5 cm (!!!!) -en la fotografía, el escalímetro mide 30 cms de largo-. Sin abrir el libraco ya te abruma la banda que lleva la portada porque… ¡hay que leerla! Y no porque sea obligatorio, sino porque es la risión: testimonios falsos, eslóganes publicitarios derrotistas, un cómic y la imprescindible autobiografía del autor:
El dibujante de cómics y ex teclista electrónico F. C. Ware nació en Omaha, Nebraska, en diciembre de 1967, donde prefirió dormir en posición fetal hasta los cinco años. Además, se chupó el dedo hasta cuarto curso, problema resuelto aplicando cinta adhesiva a su mano derecha durante dos semanas en 1975. Su rebelde pelo rizado y sus afeminados labios fomentaron que a menudo se le confundiese con una niña hasta bien entrado el instituto, dificultad a la que no ayudó que vistiera una “chaqueta de la tripulación del transbordador espacial de la NASA” de color plata reflectante y unos inexplicables zapatos blancos pese a la evidentes complicaciones y la vergüenza derivada de ello. No pesaba más de 61 kilos hasta los 22 años, cuando se dedicó en serio al cómic y abandonó por completo toda actividad física. El señor Ware nunca se ha involucrado, ni lo ha deseado, en ningún deporte, actividad al aire libre o jaleo competitivo. Milagrosamente, sin embargo, se casó en 1997 en una ceremonia civil a la que asistieron comprensivos simpatizantes y, hasta el día de hoy, sigue prometido y vive con su esposa Marnie y su hija Clara a las afueras de la ciudad de Chicago. Este es su cuarto libro.
Si llegado a este punto no ha conseguido arrancar una mísera sonrisa ni despertar tu curiosidad lo que esa mente enferma y problemática ha podido crear, no sigas leyendo el artículo. De lo contrario, pulsaréis Lee el resto de la entrada y casi seguro acabaréis comprándolo. Lástima no tener comisión.
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Arco espacial
¿Qué hacer si tienes pasta, un trazado curvo en planta, muy condicionado el canto y un Director de Proyecto que te suelta: "quiero un puente emblemático"?
Pues zas: toma arco espacial. Y al parecer, el primero del mundo con arco superior; aunque, cómo no [Reverencia on]Jörg Schlaich[Revencia off] ya había enredado con el tema de arcos espaciales (aunque de arco inferior) en la pasarela peatonal de Ripshorst. En la revista Cauce 2000 explican en profundidad el proceso de diseño y cálculo, pero contemplando en persona la obra, el "arpa" de los tirantes oblicuos queda... ¿cómo decirlo? Desproporcionada, demasiado potente, demasiado acero.
Seguro que ha sido inevitable, porque tratándose de [Reverencia on]Javier Manterola[Reverencia off], los kilos de acero y hormigón suelen ser absolutamente imprescindibles y fruto del cálculo estructural (no como otros).
El puente es muy fotogénico, eso sí, el voladizo de la marquesina y el arco parecen bailar, acercarse y alejarse sin tocarse, cumpliendo cada uno su función con rotundidad y ligereza a la vez. Pero el "arpa"... no sé.
Hace casi una década, un Dueto tragicómico (El Vendedor de Alfombras y El Artista), ya parieron unos arcos espaciales en el sostenimiento de la cubierta de su Proyecto Fin de Carrera, sacándose de la manga un Palacio de Deportes descomunal, orgiástico e innecesario, que en círculos de entendidos fue conocido como El Circo, El Pollo Asado o El Festival de Pilonos Fálicos.
Seguro que ha sido inevitable, porque tratándose de [Reverencia on]Javier Manterola[Reverencia off], los kilos de acero y hormigón suelen ser absolutamente imprescindibles y fruto del cálculo estructural (no como otros).
El puente es muy fotogénico, eso sí, el voladizo de la marquesina y el arco parecen bailar, acercarse y alejarse sin tocarse, cumpliendo cada uno su función con rotundidad y ligereza a la vez. Pero el "arpa"... no sé.
Hace casi una década, un Dueto tragicómico (El Vendedor de Alfombras y El Artista), ya parieron unos arcos espaciales en el sostenimiento de la cubierta de su Proyecto Fin de Carrera, sacándose de la manga un Palacio de Deportes descomunal, orgiástico e innecesario, que en círculos de entendidos fue conocido como El Circo, El Pollo Asado o El Festival de Pilonos Fálicos.
Por fortuna se trataba de un proyecto ficticio, por lo que el buen gusto y las arcas públicas no se resintieron por la materialización de ese aborto fruto de mentes degeneradas. No obstante, el evaluador del Proyecto, descendiente de una familia de funambulistas italianos, valoró la creatividad, la seguridad en sí mismos y los santos cojones que tuvo el Dueto para presentar ese documento, y les endiñó una notaza por un tocho en el que lo único que estaban trabajados eran los planos y la encuadernación.
Y así se construye la Historia de la Obra Civil en el mundo.
Y así se construye la Historia de la Obra Civil en el mundo.
Por orden alfabético
Existen personajes públicos que te pueden caer más o menos con una china en un zapato o como un zapatazo en la entrepierna. Pero cuando los conoces personalmente (no a través de sus lecturas) y dejan de lado sus ideologías políticas, religiosas o, incluso deportivas, te encuentras con que en el fondo cuentan con personalidades interesantes. Así, descubrí facetas de Alfonso Usía y de Juan Manuel de Prada que desconocía. Del primero, una capacidad de recitar de memoria infinidad de poemas (todos ellos apropiados para el contexto) y del segundo, un recuerdo de su infancia en el que, en sus vacaciones veraniegas mesetarias, emprendió la sorprendente tarea de leerse toda la biblioteca del pueblo por orden alfabético; saltaba de tratados de biología a novela negra, de Corín Tellado a Hesse, de libros gordos a flacos. Bien pensado, es un criterio tan válido como cualquier otro, como los que parten de las recomendaciones de amigos/revistas/foros, de listas de ventas, de la foto de portada o del precio.
En fin, valga este párrafo introductorio para no soltar de golpe unas breves reseñas de los últimos libros que he leído y para justificar mi eclecticismo lector basándome en que otros han hecho cosas más raras:
El viaje del elefante, de José Saramago.
Así como en numerosas obras de Saramago lo sorprendente es la idea inicial (todos se vuelven ciegos, deja de morir gente porque sí, existen duplicados de las personas, etc), la historia de este libro llama la atención porque está basado en un hecho real:
Me ha gustado.
Relato de un náufrago, de Gabriel García Márquez.
Hace muchísimos años leí un fragmento de Gabo, en el que cuenta la reacción de un pueblo ante la llegada del cadáver de un ahogado. Era un hombre apuesto, alto, de aspecto inteligente. Todo el pueblo opina muy bien sobre él al principio, imaginando una vida lustrosa, pero al final cambian de idea y le suponen una vida desgraciada. Así contado parece una puta mierda, pero no lo era. El caso es que pensé que este librito contaba esa historia, pero me equivoqué. Despreciando grandes herramientas a mi alcance (google) lo compré sin más. Y resulta que realmente es una narración-entrevista-trascripción de una historia real que pasó en Colombia. Aquí no hay ni realismo mágico, ni la mano maestra de Gabo, ni nada. Un disgusto, en definitiva.
Por ese motivo, le doy un aprobado raspado. Y gracias.
Payasos en la lavadora, de Alex de la Iglesia.
El descojono. Qué despliegue de recursos, cuánto mal gusto, qué hijo de puta está hecho. Además de los capítulos que escribió por ahí mayhem, recito de memoria un párrafo genial (que da una idea del cariz del libro):
La batalla por Stalingrado, de William Craig Lee
He acabado de la puta Stalingrado hasta las narices. También es cierto que soy un masoquista, porque tras Las Benévolas y Vida y Destino, debería haber dejado en barbecho durante un tiempo la dichosa batallita. El libro en sí está bien, no lo niego, pero yo estaba hartito.
En fin, que 11/2 de nota final.
Sin noticias de Gurb, de Eduardo Mendoza
Habían llegado a mis oídos numerosas recomendaciones de esta obra de Eduardo Mendoza, proclamándola como la mejor del autor. Personalmente, a mí no me lo parece. Tal vez la gente confunde chispa y gracia con calidad, porque es cierto que algún pasaje es desternillante como "me comí tres kilos de churros mirándome fíjamente en el espejo", con el que me sentí muy identificado. Sí estoy de acuerdo con rortiz en que es "su mayor obra menor".
Mi nota: e+5pi/4.
En fin, valga este párrafo introductorio para no soltar de golpe unas breves reseñas de los últimos libros que he leído y para justificar mi eclecticismo lector basándome en que otros han hecho cosas más raras:
El viaje del elefante, de José Saramago.
Así como en numerosas obras de Saramago lo sorprendente es la idea inicial (todos se vuelven ciegos, deja de morir gente porque sí, existen duplicados de las personas, etc), la historia de este libro llama la atención porque está basado en un hecho real:
Un cuentecillo curioso, redactado con el estilo habitual del portugués (hay que coger mucho aire para leer en voz alta) y alguna que otra cuña religioso-existencial-humana, habitual en su obra.
A mediados del siglo XVI el rey Juan III de Portugal decidió regalarle su elefante al archiduque Maximiliano de Austria aprovechando su estancia en Valladolid. El elefante, de nombre Salomón y más tarde Solimán, atravesó Portugal y Castilla, el Mediterráneo, Italia, los Alpes y finalmente el Danubio hasta Viena. A mitad de camino hubo un milagro y al final otro.
Me ha gustado.
Relato de un náufrago, de Gabriel García Márquez.
Hace muchísimos años leí un fragmento de Gabo, en el que cuenta la reacción de un pueblo ante la llegada del cadáver de un ahogado. Era un hombre apuesto, alto, de aspecto inteligente. Todo el pueblo opina muy bien sobre él al principio, imaginando una vida lustrosa, pero al final cambian de idea y le suponen una vida desgraciada. Así contado parece una puta mierda, pero no lo era. El caso es que pensé que este librito contaba esa historia, pero me equivoqué. Despreciando grandes herramientas a mi alcance (google) lo compré sin más. Y resulta que realmente es una narración-entrevista-trascripción de una historia real que pasó en Colombia. Aquí no hay ni realismo mágico, ni la mano maestra de Gabo, ni nada. Un disgusto, en definitiva.
Por ese motivo, le doy un aprobado raspado. Y gracias.
Payasos en la lavadora, de Alex de la Iglesia.
El descojono. Qué despliegue de recursos, cuánto mal gusto, qué hijo de puta está hecho. Además de los capítulos que escribió por ahí mayhem, recito de memoria un párrafo genial (que da una idea del cariz del libro):
Más o menos. Grandeza en estado puro.
Tengo la sensación de que me han dado por el culo. Aunque es una sensación que se puede demostrar con gran facilidad empíricamente. No puedo sentarme; en efecto, tengo roto el recto. Adopto una postura semireclinada tipo La Maja Desnuda, a modo de descanso, a modo de defensa. Tengo que reconocer que el resto de reclusos ha tenido el detalle de no despertarme mientras satisfacían sus bajos instintos con mi cuerpo. Ahora solo deseo que no se den cuenta de que estoy llorando.
La batalla por Stalingrado, de William Craig Lee
He acabado de la puta Stalingrado hasta las narices. También es cierto que soy un masoquista, porque tras Las Benévolas y Vida y Destino, debería haber dejado en barbecho durante un tiempo la dichosa batallita. El libro en sí está bien, no lo niego, pero yo estaba hartito.
En fin, que 11/2 de nota final.
Sin noticias de Gurb, de Eduardo Mendoza
Habían llegado a mis oídos numerosas recomendaciones de esta obra de Eduardo Mendoza, proclamándola como la mejor del autor. Personalmente, a mí no me lo parece. Tal vez la gente confunde chispa y gracia con calidad, porque es cierto que algún pasaje es desternillante como "me comí tres kilos de churros mirándome fíjamente en el espejo", con el que me sentí muy identificado. Sí estoy de acuerdo con rortiz en que es "su mayor obra menor".
Mi nota: e+5pi/4.
Dibujos Animados
En ese artículo, Vicente Molina Foix se ha cubierto de gloria hasta el cuello. Unos cuantos se lo han hecho saber en su propio blog.Me abstengo de realizar comentarios, culturalmente se descalifica él solito.
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Me encanta que los Eurobaskets salgan bien
Madrid, septiembre de 2007.
Katowice, septiembre de 2009.
Encontrad las sutiles diferencias.
Una de las grandezas de la explosión mediática en internet es que quedan registrados los comentarios instantáneos, escritos en momentos calientes, para la eternidad. En numerosos blogs baloncestísticos (el de Itu) o no exclusivamente (el de Trecet), o foros (ACB), se podrían repasar ahora los exabruptos encolerizados exigiendo cabezas (sin mayúsculas) tras unos partidos erráticos que a punto estuvieron de costarnos el pase a cuartos.
Por fortuna, alguno hemos sabido mantener la calma e, incluso, vislumbrar el punto de inflexión a mediado del segundo cuarto del partido contra Lituania.
Desde SMSs pesimistas durante el partido contra Gran Bretaña o Eslovenia hasta llegar a los plácidos de ayer: "Niños contra hombres", "Es la final del Eurobasket o un All Stars?", "Cómo juegan esos de blanco, no?" o un más hierático "Pinta bien la cosa" que circularon tras el primer tiempo de la final.
A toro pasado, el análisis previo del Eurobasket se cumplió a partir de cuartos de final. En vista de las ausencias (Nowitzki, Papaloukas, Diamantidis, Jasikevicius y varios NBAs dispersos), la selección española era la clarísima favorita y debía ganar con autoridad. Tal vez algún día trascienda un incidente, una indigestión colectiva o una apuesta perdida que ocurrió en el avión volando hacia Lituania, pero sea lo que sea, evidentemente fue algo anecdótico.
No sé cuántos puntos nos dará quedar campeones para la lista de la FIBA (funciona de manera parecida a la ATP, tiene en cuenta los resultados anteriores), pero el tercer puesto es engañoso. Si no hay lesiones, el año que viene debería ser la confirmación de que podemos tutear a la mejor selección de la NBA posible (como sucedió en Pekin). La única pena que me queda es que tal vez los próximos JJ.OO. queden un poco lejos para la generación de los Juniors de Oro.
¿Y Pau? A Gasol solo le queda ser MVP de la NBA para ser uno de los más grandes de la Historia Mundial Baloncestística.
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Por fortuna, alguno hemos sabido mantener la calma e, incluso, vislumbrar el punto de inflexión a mediado del segundo cuarto del partido contra Lituania.
Desde SMSs pesimistas durante el partido contra Gran Bretaña o Eslovenia hasta llegar a los plácidos de ayer: "Niños contra hombres", "Es la final del Eurobasket o un All Stars?", "Cómo juegan esos de blanco, no?" o un más hierático "Pinta bien la cosa" que circularon tras el primer tiempo de la final.
A toro pasado, el análisis previo del Eurobasket se cumplió a partir de cuartos de final. En vista de las ausencias (Nowitzki, Papaloukas, Diamantidis, Jasikevicius y varios NBAs dispersos), la selección española era la clarísima favorita y debía ganar con autoridad. Tal vez algún día trascienda un incidente, una indigestión colectiva o una apuesta perdida que ocurrió en el avión volando hacia Lituania, pero sea lo que sea, evidentemente fue algo anecdótico.
No sé cuántos puntos nos dará quedar campeones para la lista de la FIBA (funciona de manera parecida a la ATP, tiene en cuenta los resultados anteriores), pero el tercer puesto es engañoso. Si no hay lesiones, el año que viene debería ser la confirmación de que podemos tutear a la mejor selección de la NBA posible (como sucedió en Pekin). La única pena que me queda es que tal vez los próximos JJ.OO. queden un poco lejos para la generación de los Juniors de Oro.
¿Y Pau? A Gasol solo le queda ser MVP de la NBA para ser uno de los más grandes de la Historia Mundial Baloncestística.
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