Diario de una relación inexistente: día 11

Vuelta a la normalidad. Llegamos a Su parada y Heia aparece. Hoy había mucha gente en el vagón otra vez; me tapaban varias personas que estaban de pie. Ese camuflaje humano me ha permitido espiar sus movimientos al entrar. Ha oteado con esos ojos inmensos, desde la esbeltez de Su cuello, hasta que ha localizado un asiento libre. O no me ha encontrado a mí. Porque hoy había pensado en hacerme el duro.

Por el rabillo del ojo más o menos tenía ubicada su posición, pero me he enfrascado en la lectura murmurando como un rosario: No mires, no mires, no mires, tercer misterio, no mires, no mires... Así he estado hasta que se ha levantado una colegiala (no tendría más de 16 años) con esas falditas plisadas, esos calcetinillos hasta la espinilla, esas camisas blancas coquetamente entreabiertas.. que son mi perdición (junto a tantas otras tentaciones a las que sucumbo). He seguido su trayectoria con la vista hasta que he cruzado la mirada con Heia. Me estaba observando fijamente.

Estaba celosa. Muy celosa.

Muy seguro de mi mismo en esos momentos, he tomado una decisión: ahora o nunca. Todas las señales eran propicias; incluso llevaba calzoncillos limpios.

Fin de trayecto. La escena con la colegiala se ha producido una parada antes del final, por lo que aún en caliente, he marcado la página del libro, he parado la música, lo he guardado todo en el bolso y me he lanzado en pos de su conquista.

Fanfarria Olímpica a todo trapo.

"Hola" (clásica estrategia).

Ehm.. Hola, me ha respondido Heia. Estaba francamente sorprendida. Tal vez un poco irritada aún por mi mirada depredadora hacia la cría esa: Ese pensamiento cruza mi mente; si se llega a producir cinco segundos antes, no estaría ahí. Pero estoy AHÍ. Y ya no sabía qué decir más.

"¿Qué tal?". Strike dos.

Bien, para ser lunes.... Se muestra paciente, un poco a la espectativa. Creo que se está divirtiendo con la situación. Qué cojones. Me he sentado a su lado dispuesto a comenzar una conversación.

"Sé que tienes tiempo, tu próximo tren sale dentro de cinco minutos." He comenzado; las palabras me salían solas, sus labios han dibujado una O. "Llevo 13 días con ganas de decirte algo y hoy es un día tan bueno como cualquier otro. Excepto para los supersiticiosos. No soy supersticioso. Puede que un poco maniático. Pero, ¿quién no es maniático hoy en día?"

Era una pregunta retórica, lanzada para ganar tiempo mental, pero Heia ha respondido Sí, es verdad. Me he acordado del anuncio de Minutmeit, el del zumo de naranja. La imagen de dos hombres de negro subidos a una escalera y probando una naranja del árbol siempre me pareció esperpéntica. "¿Te apetece un zumo de naranja?", he preguntado estúpidamente. Suerte que mi pensamiento no ha derivado, como casi siempre suele hacer, a algún contenido sexual.

Me apetece, me ha contestado sonriendo, pero no puedo salir. Si lo hago, debo sacarme otro billete... Gracias de todas formas.
"Ah. Sí, es verdad".
Eso ya lo he dicho yo, jaja. ¡Se ríe!! "Sí, es verdad". .
Jaja. Solo te falta el traje y las gafas oscuras. .
"Ahora que comentas lo del traje y las gafas oscuras, ¿te va Tarantino?¿Has visto Malditos Bastardos? ¿Te apetecería ir hoy al cine conmigo y la vemos?" La escasez de sangre cerebral se ha cobrado su precio. Heia ha apagado su risa y se ha quedado mirándome, sin dejar de sonreir.
No, hoy no puedo. He quedado con mi novio.

El disco de la Fanfarria Olímpica deja de girar.

Claro, qué cojones esperaba. "Ah, erjermromble astrojumde, jeje." Se me ha ocurrido decir para salir limpiamente de la situación embarazosa. Heia me ha seguido mirando, divertida.

Levantándose del asiento, me responde: No sé qué has dicho, pero sé lo que he dicho: HOY.

Se llama cambio de bobina. El espectador no sabe lo que ha visto pero lo ha visto.

"Ah, ehm... Pues entonces... ¿¡mañana!?".

Pensé que nunca lo dirías. Jaja. Tengo que coger un tren. Mañana por la mañana hablamos. ¿Bien?

¡¡Cojonudo!!! "Vale. Hasta mañana".

Sonrisa de despedida.



En cuanto ha partido su tren, me he ido corriendo al baño. Los retortijones ya no tenían marcha atrás.


(Continuará)

Diario de una relación inexistente: día 10

¿Se nos acabó el amor de tanto usarlo?

Huelga decir que tampoco hoy ha aparecido. Y no, no iba en otro vagón. Tanto ayer como hoy me he cuidado mucho de repasar todos los coches cuando salí, en nuestra parada.

No sé qué puedo haber hecho mal, más que nada porque no he movido ficha. No es justo haber fracasado por omisión cuando siempre la cago por un comentario inoportuno ("Me gustan tus tetas; ¿me dices la hora?"), un mal gesto (aullar al ver el culaso de otra tía) o una inocente falta de etiqueta (carraspear hasta arrancar de la garganta un buen gargajo y escupirlo haciendo puntería en la cara de niños pequeños).

Esta vez he cuidado cada paso, pero Heia no está; Heia se fue. La muy puta.

Debo tranquilizarme. Puede que se haya tomado la semana de vacaciones.

Eso tiene que ser.


...


Vale, ya sé lo que voy a hacer: daré una semana de márgen para que vuelva a montarse en mi tren. Si en este periodo no aparece, tomaré el siguiente, por si Heia ha reajustado sus horarios. Si aún así, sigo sin encontrarla...

Estoy muy triste.


(Continuará)

Diario de una relación inexistente: día 9

Un día de espera. Y dos huevos duros.

Rumiaba, mientras esperaba la llegada del tren, lo que he estado pensando en Heia todo el finde y si habrá sido recíproco. Como los niños pequeños, he lanzado una autoapuesta: "si hoy se sienta a mi lado es que está por mí".

Creo que el día 7 empecé a darme asco. Ya no tengo ninguna duda al respecto.

Mi plan para hoy era sentarme en el asiento de pasillo de los pareados y, cuando Heia apareciese en el vagón, deslizarme hacia la ventanilla para dejar mi lado libre. Una señal bastante clara, pienso yo, que exigiría una respuesta de la misma naturaleza: pasar de largo y destrozarme la vida o sentarse a mi lado y emprender una relación basada en el amor y el sexo desinhibido. Sentarse en una butaca aún tibia por mi culo debe ser tan sexy para Heia como lo sería para mí en el caso contrario. O más, porque mis gónadas son bastante grandes y están calientes como las puertas del infierno.

Pues la señal clara ha consistido en que Heia hoy no ha aparecido en el vagón. Y ese era nuestro tren, ha llegado a su hora. Me he autotranquilizado pensando en que ese puede haber quedado dormida, que tal vez se ha tomado el día libre. Porque también se me ha pasado por la cabeza que haya decidido cambiarse de vagón para conocer a otras personas.

Snif.

Disgustado y descentrado, he abandonado la lectura de Meridiano de Sangre (en cinco páginas ya han pasado más cosas que en toda La Carretera) y he observado las evoluciones de un borracho desafiando a la gravedad en el vagón. Siempre me fascina el gesto universal de los ebrios, mitad descoordinación, mitad filosofía oriental, según el cual, para pedir silencio, dibujan una "o" con los labios y posan su dedo índice sobre la frente, mientras dejan escapar el aire y la saliva entre los dientes: ¡Shhhhhhh! Silencia tus pensamientos malos. ¡Sí! Lo he visto claro: Esa señal me la ha dedicado a mí. Debía dejar de pensar en esas cosas, Heia no me ha olvidado. Puede que esté enferma, eso es, puede que se esté muriendo. Cualquier cosa antes de que me haya olvidado o quiera pasar página.

Después, el borracho ha abandonado la práctica filosófica ferroviaria y ha empezado a pasar, una detrás de otra, todas las señas de la brisca a su propio reflejo en el cristal, al mismo tiempo que con las manos dirigía una orquesta sinfónica que solo existía en su cabeza. Cuando se ha caído al suelo por segunda vez y no se ha levantado (para regocijo de las moscas que le perseguían,) he dejado de prestarle atención. Su misión había concluido. El espíritu que lo animaba (y que me ha aconsejado sabiamente) ya le había abandonado.


El plan sigue en pie para mañana.


(Continuará)

Los Planetas - No sé cómo te atreves

Ahora sé en qué nos parecemos
ahora parece que sé que tu y yo somos iguales
aunque sé, que no me lo merezco
he venido a pedirte otra oportunidad.

No sé cómo te atreves
a venir y a decirme que me quieres
cuando yo te he suplicado muchas veces y jamás me hiciste caso
no sé cómo puedes atreverte
a venir y a pedirme que te acepte
cuando tú no has aceptado ni una sola de las cosas que te pido.

Ahora sé lo mucho que te quiero
y ahora quiero que tú digas que me quieres igual.
y aunque no, puedo decir que lo siento
ahora siento que por fin puedo decir la verdad.

No sé cómo te atreves
a venir y a decirme que me quieres
cuando yo te he suplicado muchas veces y jamás me hiciste caso
no sé cómo puedes atreverte
a venir y a pedirme que te acepte
cuando tú no has aceptado ni una sola de las cosas que te pido.

Ya sé que no tenía que haber venido
pero dónde puedo estar mejor que aquí contigo.

Diario de una relación inexistente: día 8

¿Y ahora qué?

Sabía que este día llegaría. Y aún más desde que me puse el reto personal de dirigir una palabra coherente a Heia. Ya no me preocupo de por qué puerta entro para sentarme en el tren, no he sacado conclusiones definitivas a la vista de la experiencia. Así que simplemente he entrado por la segunda puerta y me he sentado en una butaca que tenía otra vacía al lado. Hoy había bastantes sitios libres, por lo que no contaba con lo que pasó cuando Heia entró en el vagón.

Entró, majestuosa y sensual, por la primera puerta, miró a cada lado y, cuando me vio, vino directamente hacia mí. Bueno, hacia la butaca vacía adjunta. No esperaba esa puesta en escena, por lo que me ha pillado completamente descolocado (y desparrancado ocupando media butaca vacía). Me ha lanzado una mirada inquisitiva ("¿puedo sentarme?¿puedes hacerme tuya?¿por qué no me entras de una puta vez?" -seguro que la opción A-)) y he retirado mi pierna mientras he murmurado sonriendo "Ah, sí. Hola...".

Un gran paso para dunker, puta mierda para la humanidad.

Con una sonrisa deliciosa como toda respuesta, ha acomodado Su bien torneado culo a escasos centímetros de mi codo.

Arfs.

No se trataba de los asientos pareados, sino de las hileras de tres butacas escamoteables en sentido longitudinal. Los pobres que montamos en tren conocemos bien las posibilidades de rozamientos involuntarios (o no) que ofrece esta disposición ante las acciones de aceleración y desacelaración del convoy. Así que Su codo y, ocasionalmente Su muslo, han entrando en contacto con mi cuerpo.

Y me he venido arriba.

He provocado una situación que he pensado durante días. En el tren, voy leyendo y escuchando música. Como ya he comentado, no parece que Heia sea muy lectora, al menos durante el trayecto. Así que decidí jugármela con la música. Pero ha sido una decisión difícil; ya he comentado que tiene pinta de indie, por lo que deseché la lista comercial (que llevo para emergencias de estreñimiento) y la lista punk (Letrinas rebosantes y Mus de Pus, esos artistas tan poco reconocidos). Escuchar NajwaJean era demasiado evidente, por lo que me tiré hacia mis queridos Planetas, que nunca me han abandonado en mis largas noches de soledad y acné. Esa era la banda sonora. Pero el movimiento mágico para captar su atención era sacar el iPod y pasar de canción. Ese gesto no podía pasar desapercibido, ni la carátula y canción que iba a poder ver perfectamente. Podría dar lugar a una conversación o, simplemente, ver que voy de su palo (minipunto para dunker).

Así pues, me he lanzado y he sacado el iPod del bolsillo, y... Se me ha enganchado el jack con el pantalón, pero con dos tirones secos he podido desatascarlo. Y arrancar el jack de su hembra, también. En ese momento, he tenido que utilizar las dos manos, una para sacar el iPod y la otra para conectar nuevamente los auriculares. He comenzado a sudar. Con las manos húmedas se maneja muy mal la cubierta metálica del reproductor, pero eso no ha sido lo peor. Me temblaban los dedos. Acertar en una pantalla táctil en los botoncitos precisos no es una tarea fácil para alguien como yo, que tiene los dedos como morcillas de Burgos. Temblando es prácticamente imposible pulsar la tecla correcta. Por eso en lugar de pasar de canción he salido al menú inicial. Presa del pánico, al intentar volver a la música he pinchado el Safari y se ha abierto una página pornográfica. Crisis. Me he recompuesto un poco y no sé muy bien cómo pero he podido volver a la música. Más tranquilo ante la vista de la portada del Super 8, con "Rey Sombra", he pasado de canción y la pantalla ha cambiado a "La máquina de escribir", una canción que habla sobre una felación. Argh. Con el susto se me ha caído el iPod al suelo. No todo podía ser malo, tengo configurado que también cambie de canción agitando el reproductor. Lo he recogido del suelo y ahora sonaba "Un buen día". El sarcasmo de Dios comienza a ser irritante.

Heia se estaba mordiendo el labio inferior, lágrimas brillaban en sus ojos: a duras penas podía contener la risa. Yo tenía la camisa empapada en sudor. Fin de trayecto. Nos hemos despedido con una fugaz sonrisa.



(Continuará)

Diario de una relación inexistente: día 7

Si no das un paso al frente, por lo menos no recules.

Cada día se está convirtiendo en un festival de la ilusión, en una rutina llena de interrogantes. ¿Dónde me siento hoy?¿Qué hará Heia?¿Seré capaz de avanzar en nuestra relación? Dando vueltas en la cabeza a estas cuestiones mientras esperaba el tren, ha pasado frente a mí la ex-miss. He de reconocer el Humor que se gastan la/s entidad/es todopoderosa/s. Llevaba una bolsa de Zara. Ya sentado en el vagón (la zona trasera estaba llena, he vuelto al mismo sitio de ayer), mientras esperaba con palpitaciones Su parada, he estado pensando en la ex-miss. A su vida profesional me refiero. Qué triste tiene que ser pasearse ante media España en bañador, colocando un pie delante de otro, a un paso del reconocimiento social, para acabar plegando ropa continuamente. Me apunto su sentimiento de frustración como piedra angular del Plan B, por si falla lo de Heia.

En Su parada, se ha repetido la misma historia de ayer: se han vaciado varios asientos. Pero Heia ha entrado con paso firme a mi zona. Ya no sé cómo interpretarlo. Ha paseado la mirada, barriendo el vagón como un faro, hasta que ha localizado un asiento libre. Por desgracia, no a mi lado (dos imbéciles muy feos se han adelantado).

Poco a poco, según avanzaba el trayecto, se ha ido vaciando el vagón, consiguiendo un ángulo de reflejos en las ventanillas muy favorable que me ha permitido estudiar su comportamiento. Profusamente maquillada, lee revistas con desgana pero ni levanta la vista, despreciando a sus compañeros de viaje circunstanciales. Sonrío para mí porque cuando se sienta a mi lado sí me mira. Triunfo moral, ascensos y medallas para todos.

Fin de trayecto. Me he despistado leyendo; "Ruido de fondo" se está poniendo interesante (por fin), parece que ha habido un escape de un gas tóxico que genera bultos en las ratas. Guardo el libro y... de nuevo, en la puerta, cara a cara.

Ojos que dicen: ¿Te importaría haserme tuya despasito?


Ojos que dicen: ...


Ha bajado la mirada. Pero no ha borrado la media sonrisa que ilumina mis mañanas... Y mis poluciones nocturnas.

Me he alejado, con el culo de la ex-miss de zanahoria (escena no exenta de ironía; Dios sería un buen compañero de cañas), pensando en que he desaprovechado una buena ocasión no articulando palabra. Pero también, que podría haberla cagado de una de las miles de formas (voluntarias e involuntarias) que han generado el desprecio sexual femenino a lo largo de mi vida.

Por eso, el balance se puede definir como nulo, o incluso, ligeramente positivo. Empiezo a darme asco.


(Continuará)

Diario de una relación inexistente: día 6

Dios existe y es malo. Pero tiene sus momentos.

Como decíamos ayer, hoy estaba colocado en buena posición para entrar en el vagón y sentarme donde últimamente Heia se coloca. He tenido que hacer valer mi envergadura y kilos, pero ahí estaba yo, milimétricamente estacionado frente al lugar donde quedan las puertas cuando para el tren.

Lamentablemente, en toda la zona trasera del vagón solo había un sitio libre y he tenido que reflexionar en cuestión de dos segundos dónde posaba mi culo. Al final, me he alejado un poco de esa zona y he elegido un par de butacas que estaban solas, deslizándome hacia la ventanilla para que el espacio libre y mi presencia invitasen a compartir trayecto (y lo que surja) conmigo.

Entonces llegó la negación de fe. En Su parada, se han bajado tres personas precisamente del fondo del vagón; Heia ha entrado directamente a los asientos libres dejándome con una expresión desencajada y profiriendo, para mí, insultos a Dios en sus diversas manifestaciones.

No han sonado trompetas, ni he visto el dragón de siete colas, pero me ha dado la sensación de que algo me quería dar una lección: tan preocupado estaba en observar nuevamente Su nuca, que no he percibido (o es que ha aparecido de la nada ante mis blasfemias) una ex-miss, que he reconocido un instante después de que se sentara a mi lado.

Hace años, cuando era un poquito menos asocial (pero seguía siendo un perdedor nato), quedaba con amigos imaginarios para ver la gala de Miss Estado Español y hacíamos quinielas. Bien, pues esta era mi favorita en una de aquellas ediciones, recordaba a la perfección su porte, su mirada penetrante y sus tetacas bien puestas. No ganó, pero llegó a la criba final. Y el tiempo ha moldeado meticulosamente sus caderas hasta lograr unos radios de curvatura de quitarse el sombrero.

En ese momento, me he dado cuenta de que me han puesto a prueba. Pero soy fiel a Heia. Huelga decir que no ha habido conversación con la ex-miss, aunque me ha rozado la pierna con la suya al sentarse (no he eyaculado por poco).

Al llegar al final del trayecto me estaba felicitando mentalmente por no haber sucumbido a la tentación. Dudaba de que la ex-miss confundiera mi indiferencia exterior con mi pose de pillador pasivo, que tanto utilizo y tan pocos resultados me da en general. No acaba de comenzar el himno en mi honor que siempre resuena en mi cabeza para autofelicitarme (La Fanfarria Olímpica de John Williams) cuando me he quedado cara a cara con Heia. Un sudor frío denso me ha cubierto de pies a cabeza, como un tsunami. ¡Y me ha sonreído ligeramente!!! Mi cara a cobrado vida propia y se ha deformado como un plástico expuesto al fuego directo.

Pero no ha apartado la mirada.

Ni ha vomitado.

Cuando me alejaba, aún tembloroso, he repasado la secuencia de acontecimientos y he concluido que todo se ha tratado de una manifestación divina: negación, tentación, no caer en ella, volver a los brazos de la fe y recompensa. Con cuatro palabras más, intercaladas, se han construido decenas de religiones.

El primer paso se ha dado, el contacto visual ha sido claro, el hielo está roto.

(Continuará)

Diario de una relación inexistente: día 5

Ha valido la pena.

No, no he hablado con Heia. Ni se ha sentado a mi lado. Ni siquiera en un entorno cercano. Cierto es que hoy el tren estaba petado; no sé si se ha corrido la voz porque he creído ver miradas hacia mí del resto del vagón, espectadores de lujo como son de esta épica historia romántica.

Ha entrado, entre cuatro o cinco personas, por la misma puerta del vagón de ayer (que será la mía de mañana) y se ha sentado de espaldas a mí. He podido deleitarme con su esbelto cuello durante todo el recorrido, embriagado en un estado de somnolencia gatuna.

Hemos llegado al destino y, con nuestra rutina de siempre, hemos salido los últimos. Y, entonces, ha ocurrido. Ha mirado hacia donde yo estaba y, cuando se han cruzado nuestras miradas, ha salido por la puerta opuesta del vagón. Para una mente no habituada a los rituales de apareamiento humanos puede parecer una huida, un despavorido intento de no acercarse a mi Círculo de Poder. Pero para el resto de personas, y para mí en particular, ha sido una maniobra de exhibición, un despliegue de su cola de pavo real (es una metáfora; espero y confío en que no tenga pito), un gesto de coquetería y lucimiento de ese atenuante para casos de violación llamado leggins de vinilo (en este caso, de color gris).

Qué redondeces, qué brillos, qué jamelga.

Así es, vestía esa prenda ideada por una depravada mente maestra y ella lo lucía con desinhibida elegancia para mí. Lo sé.

No recuerdo muy bien qué ha pasado desde entonces, solo sé que he llegado afortunadamente sin ningún accidente hasta el PC. Ni sé cómo he cruzado las diversas calles con tráfico infernal.

Mañana es mi día mensual de ducha matutina. Limpio y aseado voy a ser imparable.


(Continuará)

Diario de una relación inexistente: día 4

Por mi reloj, hoy eran las 7:28 cuando ha llegado el tren. ¿Era el bueno?¿Era el malo? He visto la puerta abierta ante mí y, tras suspirar, he entrado en el vagón y me he sentado en nuestra (suya y mía) zona. Al llegar a su parada ha entrado bastante gente, pero no la he localizado. Resignado, he vuelto a la lectura. Por lo que leo, tanto Elvis como Hitler estaban muy unidos a su mamá. Qué cosas. Llego al destino; tardo en salir del vagón, había mucha gente. Al aproximarme a la puerta reconozco con el rabillo del ojo una silueta familiar. Y deseada. Heia había entrado por la puerta del vagón que yo entré el Día 3. Se había sentado en esa zona porque me había visto allí.

¿Deliro?¿Está coqueteando conmigo?¿Veo cosas que no son?

Puede que sí, todo ello. Pero lo que está claro es que hoy iba vestida como Najwa Nimri en Abre los ojos:

¡Hola dunker! Dame fuego...

No llevaba exactamente ese vestido de corte japonés; más bien era del tipo que está de moda, estilo premamá. Odio esa línea, pero a ella le queda de maravilla.

Así, la he estado mirando mientras salía del coche. No, no me he colado por el hueco con el andén, "hoy no me caigo", pensaba. Pero he olvidado lo bajitas que son las puertas: Tan pendiente estaba de mirar al suelo que me he pegado con la cabeza en el dintel de la puerta, justo cuando ella miraba hacia mí.

Hoy no se ha reído. Tal vez comience a sospechar que no solo no soy graciosillo, sino que soy torpón.

Mañana será otro día.



(Continuará)

Diario de una relación inexistente: días 1, 2 y 3

Día 1:

En una vida imaginaria salgo desde mi cuarto al mundo exterior y cojo el tren. Los últimos tres días ha entrado en mi vagón una chica muy atractiva, ataviada de indie y con el aspecto de Najwa Nimri.

Que está muy buena, vamos.

El caso es que dichos tres días se ha sentado junto a mí. Y había más asientos libres. Yo sé que ella sabe que me doy cuenta de su presencia, que cuando paso la página del libro miro sus piernas, que cuando levanto casualmente la vista para ver si no me he pasado de estación miro de reojo su canalillo, que cuando sé que me está mirando murmuro "te voy a dejar el toto encharcao como un pantano".

Mañana seguro que pierde el tren. O no se sienta a mi lado. O me despierto antes de tiempo.


Día 2:

El puto tren ha llegado a las 7:26, en lugar de las 7:29. No sé si se ha retrasado el de las 7:24 o se ha adelantado el que cojo siempre. Lo que sí es cierto es que en su parada, Heia no se ha subido. Puta mierda.

Bueno, prefiero pensar que el tren ha llegado antes de tiempo y ella llega justito para tomarlo a la hora habitual. No quiero pensar que, después de tres días, ha decidido cambiar de vagón para no darme falsas esperanzas y que el hilo de baba que me cuelga cuando me roza sin querer se transforme en geiser de fluidos varios.

Día 3:

Hoy se me ha hecho tarde desayunando. Nota mental: a partir de seis magdalenas, las siguientes te las tienes que comer en seco o tengo que tomar el café en un recipiente tamaño palangana. Total, que cuando estaba cancelando el billete ha llegado el tren y me he montado corriendo (casi me muero), en el extremo opuesto del vagón que siempre ocupo. Al llegar a Su parada, Heia se ha montado por su puerta habitual y se ha dirigido directamente al asiento donde nos encontramos por última vez.

Es una romántica.

No se ha dado cuenta de que la observo. La señora que tengo al lado, sí. Su cara es de asco, sobre todo cuando creo que ha malentendido mi gesto de acomodarme el móvil en el bolsillo del pantalón.

Llegamos al destino. Curiosamente compartimos parada. No he querido unir "destino" y "compartir" en una misma frase; tengo el corazón delicado después del ligero trote de esta mañana.

Ahora se ha dado cuenta de que estoy en el vagón. Hoy está espectacular: Chaqueta ajustada, shorts, botines y medias lisas. Todo ello negro, menos las medias que son amarillas. Sus piernas destacan aún más y parecen kilométricas. Despistado por su presencia, casi me cuelo por el hueco entre el coche y el andén. Veo que Heia sonríe de soslayo.

El lunes te vuelvo a encontrar y me tiro al suelo para que te rías abiertamente.


(Continuará)