Simetría, de Marcus du Sautoy

Tras el éxito que supuso la lectura de La Música de los Números Primos, tenía ganas de leer la nueva publicación de su autor, referente a la simetría. Hay que reconocer que es bastante más complejo explicar la simetría (desde el punto de vista matemático) que los números primos, por lo que intuyo que mucha gente no se enganchará. Además, las biografías y rarezas de los matemáticos (filón de "La música de..."), en este caso están menos explotadas, aunque siempre te encuentras con un genio de los números que lleva consigo en bolsas de plástico todos los horarios del transporte público de Inglaterra (!!!).

Desde el punto de vista numérico (y cito como gesto para los amantes de las estadísticas), choca saber que existe un ente matemático que tiene 808.017.424.794.512.875.886.459.904.961.710.757.005.754.368.000.000.000 simetrías (si no me he perdido al teclear), y como no podía ser de otra forma, se llama El Monstruo.

Las personalidades y vidas de matemáticos de éxito son un filón, la verdad. Pero lo que me ha puesto sensiblón es leer sobre alguna figura matemática y acordarme de tiempos pasados. Como los sólidos platónicos y aquel profesor que nos inició en su estudio. Genio incomprendido que luchó contra un ruso por hacer suya la descripción de un sólido compuesto de no sé cuántos cuadrados, triángulos y hexágonos, era un hombre capaz de hacer pelotillas con sus mocos en su bigote, mientras explica sistema cónico, y que sabía que el alumno de la tercera fila, de la segunda butaca, se estaba equivocando de solución con solo echar un vistazo en una orgía de líneas desde diez metros de distancia: "uhehmm... eso está mal; repáselo" Y sus exámenes, auténticos ejemplos de tortura medieval y expresión suprema de la maldad humana:

Sea un segmento que blablabla; dicho segmento es la diagonal de un pentágono que es la cara de un dodecaedro que blablabla, y a su vez, el icosaedro conjugado de ese dodecaedro es blablabla.
SE PIDE: los cuatro vértices del tetratedro apoyado en la cara del icosaedro conjugado más alejada de la línea de tierra.
Tiempo: 1 hora y 70 minutos.

Con dos cojones y recochineo. Eso sí, cada blablabla te hacía llorar como un niño pequeño. El examen duraba en total cerca de nueve horas: forjando Hombres de manera análoga a Saruman haciendo Uruk-hais.

También me ha enternecido recordar a Camille Jordan: cuando en los exámenes de Álgebra teníamos que calcular -entre otras muchas cosas- autovectores y autovalores (tan útiles en análisis dinámico de estructuras), el profesor nos daba tan poco tiempo para resolver los ejercicios prácticos que solo era posible hacerlo con su método: El Turbojordan. "El que quiera saber de dónde me he sacado el método de turbojordan, que pague; el que no quiera hacer el examen con mi método, va a suspender porque no le va a dar tiempo, jijiji". CABRÓN. Al final, con los años, viéndolo con perspectiva, me parecía un buen hombre.

Supongo que con estas anécdotas se explican muchas cosas de mi carácter.


.

Segundo premio, de Los Planetas

Sentado esperando a que llames,
rezando por que des una señal,
los días cada vez van más despacio
y solamente puedo esperar.

Que vengas a explicar que todo ha terminado,
que tengas que decir que no me quieres ver.
Es imposible que hayas olvidado
lo que los dos podíamos hacer.

Y si esto que ha pasado
va a pasarnos otra vez,
y si todo ha sido en vano
no tienes que volver.

Mirando las paredes de este cuarto,
rezando por que vengas otra vez ,
y todo lo que habíamos hablado
es todo lo que vamos a perder.

Si nunca quise ser el único a tu lado,
si tuve miedo fue por que acabara así,
y todo el tiempo que he desperdiciado
se vuelve de nuevo contra mí.

Y si esto te hace daño,
si te puedo hacer sufrir,
ha servido para algo
al menos para mí.


.

Romance de Juan Osuna, de Los Planetas.

He de reconocer que la primera escucha del EP (el tema lo escuché por primera vez en el concierto de hace mes y medio), no me entró. También es cierto que lo hice con unos auriculares que hacen parecer lujos asiáticos los que cuestan un euro en los autobuses ALSA. Pero en cuanto pude comenzar a reproducir el tema en condiciones, me conquistó. Creo que ya tengo canción del año y así mato dos posts de un tiro. La letra la he sacado yo porque todavía no he encontrado una fiable en internet. Se basa en la homónima de Manuel Caracol, pero difiere en algunas palabras (creo; con J todo es posible).

No hay flor como la amapola
Ni corazón como el mío
Que me sentencian a muerte
Por tenerlo repartío

Y a las dos de la mañana
Me vinieron a llamar
Tres pares de ojitos negros
Y me tuve que entregar

La manita en el Evangelio
La pongo, que yo me muera
Que yo no he matado a nadie
De noche en la carretera

Los tormentos de mis negras duquelas
No se los mando ni a mis enemigos
Yo soñaba con (...)
Me despertaron pa darme castigo

Eres mi sangre y mi vida
Mi lunita clara
Por lo mucho que yo te quería
Te vas sin volver la cara

Por lo mucho que yo te quería
Te vas sin volver la cara

La rosa de los amores
va cortando sobre (...)

Y todos acaban llorando
Igual que los niños chicos.

Los tormentos de mis negras duquelas
No se los mando ni a mis enemigos
Yo soñaba con (...)
Me despertaron pa darme castigo

Retrospectiva HR Giger

Además de recrearme con el exterior del Kursaal y sus materiales, la razón de la visita se hallaba en su interior: la exposición sobre HR Giger. En el artículo del link ya hablé suficiente sobre su obra en general, por lo que me centraré en la propuesta expositiva que gratuitamente se pude visitar hasta el día 6 de enero.

Brevemente: me temblaban las piernas ante la descomunal Li II; el cinéfilo que vive fosilizado en uno de los estratos de mi sedimentaria personalidad casi se hace pis encima al estar frente a la cabeza original (para los planos cortos) de Alien; las lágrimas afloraron tímidamente al contemplar en persona Biomechanische Landschaft, imagen que decoró mi carpeta estudiantil durante algunos años (era El Chico de las Carpetas Raras en el instituto, sí); las Sillas Harkonnen para el Dune de Jodorowsky... hasta había un Alien, modelado por el propio Giger, a tamaño natural.

Era sorprendente, mientras admirabas extasiado esos falos enormes biomecánicos y todos esos colmillos, garras y malformaciones, cómo en un taller de cultura juvenil, una monitora estaba explicando las obras del ínclito suizo a un grupo de chavales de entre 5 y 8 ocho años:

- ¿Habéis visto la película Alien?

A no ser que los padres de esos críos estén tan enfermos como yo (por cierto, ya tengo echado el ojo a esto; si algún día sucede, Asuntos Sociales me quitará la custodia fijo), esa respuesta debería ser un rotundo NO.

Pero el acabose fue cuando preguntó a la chavalería:

- Y aquí, ¿qué veis? ¿qué os llama la atención?

Uno, el más espabilado del grupo al parecer, se levantó del corro y con el dedo índice extendido se dirigió directamente hacia la representación de una vagina. La cara de la monitora, un poema. Supongo que si no estás preparado para encajar la respuesta, no deberías formular la pregunta.

Y si después de alimentar el instinto artístico, das de comer al Templo del Alma a base de pintxos, la visita solo puede calificarse como Rotundo Éxito.

Kursaal

Solo he estado dos veces en el Kursaal, pero siempre me ha llamado su gran composición de materiales. Hormigón. Vidrio. Acero. Piedra. Y al fondo, siempre presente, Mar.

23

Parece que LeBron James se ha descolgado últimamente con unas declaraciones sobre un homenaje de toda la NBA a Jordan, Michael Jordan. Propuso retirar, en todos los equipos, la camiseta con el 23, que nadie vuelva a llevar ese número en la Liga. Se ponía a sí mismo, de ejemplo, que lleva ese número y gustosamente cambiaría por respeto a su ídolo. La verdad es que algún gesto debería hacer la NBA con el jugador más mediático, imitado y que probablemente, es la unión de más talento y carácter ganador que ha pisado una cancha de baloncesto.

Pero, por más que no (se) quiera ser malpensado y que LeBron habla de buena fe, parece más una maniobra de mercadotecnia para vender más camisetas; en concreto, de las suyas. Gesto que le honra como buen discípulo de Air, que ya lio algo parecido en una de sus vueltas, jugando con el 45 ("No volveré a jugar con el 23 porque fue el número con el que me vio jugar mi padre"; claro, claro) durante la media temporada de su primer regreso. Hace un par de temporadas, Kobe Bryant también cambió su clásico 8 por el 24. Más camisetas vendidas.

Entonces, ¿dejamos a Michael sin homenaje global? Por ejemplo, Jerry West, sin ser comparable a ningún nivel con Jordan, tiene en su haber el mejor recuerdo posible: el logo de la NBA. Una de dos: o cambian el logo y entran en una disputa legal maratoniana con Nike o, Mi Propuesta (seguro que a alguien ya se le ha ocurrido, pero el blog es mío y escribo lo que quiero), que consiste en que las posesiones en la NBA pasen de 24 a 23 segundos. Logísticamente no sería tan complicado, no estamos hablando de marcadores electrónicos que cuestan dos duros y seguro que son fácilmente reprogramables.

Y así, cada jugada que se iniciase en cada partido de cada temporada de la NBA, se estaría recordando a Michael.

Un, dos, tres... Va.

Fotografía cortesía de Caneda.

Fue un día rocambolesco. A las 12 de la mañana hablé con mi amigo Kang (le llamaremos Kang), que estaba volviendo de Madrid una vez finalizada la semana laboral. Salió en la conversación el tema del concierto, y se indignó porque no le había avisado antes. Pensé que tras cuatro horas de coche no le apetecía conducir otra hora y media, ir a un concierto y conducir otra hora y media de vuelta; me respondió: joder, ¡que son Los Planetas!. Jaque mate.

Tras mover unos hilos y realizar unas gestiones desde el coche, a los 15 minutos tenía ya, calentitas, las entradas en su casa de la tierruca. El resto del trayecto lo empleó en escuchar, una y otra vez, San Juan de la Cruz.

Como siempre, en el último momento surgieron inconvenientes que nos hicieron llegar con el tiempo justo. Añadió un punto más de nerviosismo el que al pedir (en la atestadísima barra) una caña se acabó el barril. Pero al final todo salió como cronometrado.

No sé si soy al único que le pasa, pero le he perdido totalmente el respeto a J. Además de que tras hacer un extraño casi se cae al suelo, soltó unas frasecitas del tipo:

- Muchas gracias por venir a... a lo que sea esto.
- Hay más gente que en la cola del INEM.

que me hacen verlo cada vez más como un personajillo pintoresco, lejos de ese aura carismático en el que parece envuelto. Nuestra experiencia granaína no ayuda, claro.

Lo pasé en grande y eso que solo bebí un calimocho y medio. Iba a decir que me sentó mal, pero la verdad es que me sentó de puta madre, porque con eso ya iba medio castaña.

Momentos gloriosos: Un buen día, Alegrías del incendio, Ya no me asomo a la reja, De viaje... Buf. En La caja, deberían apagar todas las luces excepto un (1) foco iluminando el despliegue físico de Erik en la batería.

Y cuando J dice las cuatro palabras mágicas (Un, dos, tres... va), preludio concertil de Segundo Premio, ya se me caen los pantalones a los tobillos. Por eso no me extraña su éxito entre las féminas. No, no voy a entrar una vez más a valorar su aspecto físico.

Entiendo que a la gente les aburran, que sientan indiferencia por Los Planetas, que no toleren los desplantes toreros de J, que piensen que no vocaliza una hostia. Pero es como tener un amigo que tú crees que es gracioso y el resto de gente piensa que es medio subnormal. Y tú respondes: Bueno, pero es mi amigo y a mí me hace gracia.

Nada más acabar nos llegó la pájara y nos marchamos. Acojonante la cola que había para entrar en la sala para los djs.

Tres libros más

El viejo y el mar, del Ernest Hemingway.

Tenía que haber acabado como el Titanic, el plasta del viejo. Es un relato estirado como un chicle hasta que se rompe, se cae al suelo y se llena de polvo, piedrecillas y mierda. Lloré cuando se carga a los tiburones PORQUE NO SE LO COMEN DE UNA PUTA VEZ.

Nota final: COÑAZO.

Ruido de Fondo, de Don DeLillo.

El Hombre del Salto me decepcionó profundamente, pero decidí dar una segunda oportunidad al tipo, porque al fin y al cabo, dicen que Palahniuk debe mucho a él. Pues mucho, lo que se dice mucho, a mí no me lo parece. Eso sí, tiene pasajes geniales (hay que estar algo gordito y saber alemán para ser una autoridad sobre Hitler) y destellos de calidad (el medicamento para no tener miedo a la muerte) que no están al alcance de cualquiera, pero se quedan perdidos entre páginas de relleno con las que intenta construir la historia. El final se veía venir de lejos, pero está bien resuelto. AÚN ASÍ, en mi opinión no ha hecho honor a las buenas críticas que he leído.

Mi nota: Tan(60)+pi*2^0.5


Meridiano de Sangre, de Cormac McCarthy

Bueno, sí. Reconozco que es mucho mejor que La Carretera. Entre otras, la parte en la que están en Tucson con el imbécil que orina con cansina hostilidad mientras modisquea un zurullo me ha conquistado. Pero volvemos a que Cormac es plomizo relatando viajes, trayectos y excursiones. Que sí, que la metáfora del camino de la vida, la monotonía diaria, el lento discurrir hacia la muerte o qué lejos están los baños cuando te haces caca. Lo que queráis. Yo sigo pensando que Cormac tiene un trauma desde que cuando era pequeño tenían que ir de vacaciones a Torrevieja (Alicante) en un coche inmundo, apretados, sudando, teniendo que hacer pis en una botella y sin ningún tipo de entretenimiento. Y ahora, nos lo hace pagar a todos con su prosa.

No obstante, la figura del Juez Holden es antológica y por eso le doy un 2pi+1.


.

Catálogo de novedades ACME, de Chris Ware

Muchos habréis visitado algún centro comercial recientemente, dejándoos caer por la sección de libros; probablemente, en la zona de cómics os habrá llamado la atención un enorme ejemplar que parece un Libro de Horas medieval o el Cuaderno Rubio de Hechizos de Harry Potter. Pues bien, se trata del Catálogo de Novedades ACME, de Chris Ware, uno de los más influyentes autores de cómics de los últimos años.

La espectacular edición española de Mondadori es una recopilación de lo mejorcito de Acme Novelty Library, supuestamente supervisado por el propio autor (elección de historietas, montaje, rotulación, etc.). El resultado es francamente espectacular, denso, inabarcable e imprescindible. De entrada, el descomunal tamaño, formato NECESARIO ATRIL, se te escapa de las manos; estamos hablando de 112 páginas de 23.5 x 38.5 cm (!!!!) -en la fotografía, el escalímetro mide 30 cms de largo-. Sin abrir el libraco ya te abruma la banda que lleva la portada porque… ¡hay que leerla! Y no porque sea obligatorio, sino porque es la risión: testimonios falsos, eslóganes publicitarios derrotistas, un cómic y la imprescindible autobiografía del autor:

El dibujante de cómics y ex teclista electrónico F. C. Ware nació en Omaha, Nebraska, en diciembre de 1967, donde prefirió dormir en posición fetal hasta los cinco años. Además, se chupó el dedo hasta cuarto curso, problema resuelto aplicando cinta adhesiva a su mano derecha durante dos semanas en 1975. Su rebelde pelo rizado y sus afeminados labios fomentaron que a menudo se le confundiese con una niña hasta bien entrado el instituto, dificultad a la que no ayudó que vistiera una “chaqueta de la tripulación del transbordador espacial de la NASA” de color plata reflectante y unos inexplicables zapatos blancos pese a la evidentes complicaciones y la vergüenza derivada de ello. No pesaba más de 61 kilos hasta los 22 años, cuando se dedicó en serio al cómic y abandonó por completo toda actividad física. El señor Ware nunca se ha involucrado, ni lo ha deseado, en ningún deporte, actividad al aire libre o jaleo competitivo. Milagrosamente, sin embargo, se casó en 1997 en una ceremonia civil a la que asistieron comprensivos simpatizantes y, hasta el día de hoy, sigue prometido y vive con su esposa Marnie y su hija Clara a las afueras de la ciudad de Chicago. Este es su cuarto libro.

Si llegado a este punto no ha conseguido arrancar una mísera sonrisa ni despertar tu curiosidad lo que esa mente enferma y problemática ha podido crear, no sigas leyendo el artículo. De lo contrario, pulsaréis Lee el resto de la entrada y casi seguro acabaréis comprándolo. Lástima no tener comisión.

Lee el resto de la entrada


.

Arco espacial

¿Qué hacer si tienes pasta, un trazado curvo en planta, muy condicionado el canto y un Director de Proyecto que te suelta: "quiero un puente emblemático"?

Pues zas: toma arco espacial. Y al parecer, el primero del mundo con arco superior; aunque, cómo no [Reverencia on]Jörg Schlaich[Revencia off] ya había enredado con el tema de arcos espaciales (aunque de arco inferior) en la pasarela peatonal de Ripshorst. En la revista Cauce 2000 explican en profundidad el proceso de diseño y cálculo, pero contemplando en persona la obra, el "arpa" de los tirantes oblicuos queda... ¿cómo decirlo? Desproporcionada, demasiado potente, demasiado acero.

Seguro que ha sido inevitable, porque tratándose de [Reverencia on]Javier Manterola[Reverencia off], los kilos de acero y hormigón suelen ser absolutamente imprescindibles y fruto del cálculo estructural (no como otros).

El puente es muy fotogénico, eso sí, el voladizo de la marquesina y el arco parecen bailar, acercarse y alejarse sin tocarse, cumpliendo cada uno su función con rotundidad y ligereza a la vez. Pero el "arpa"... no sé.

Hace casi una década, un Dueto tragicómico (El Vendedor de Alfombras y El Artista), ya parieron unos arcos espaciales en el sostenimiento de la cubierta de su Proyecto Fin de Carrera, sacándose de la manga un Palacio de Deportes descomunal, orgiástico e innecesario, que en círculos de entendidos fue conocido como El Circo, El Pollo Asado o El Festival de Pilonos Fálicos.

Por fortuna se trataba de un proyecto ficticio, por lo que el buen gusto y las arcas públicas no se resintieron por la materialización de ese aborto fruto de mentes degeneradas. No obstante, el evaluador del Proyecto, descendiente de una familia de funambulistas italianos, valoró la creatividad, la seguridad en sí mismos y los santos cojones que tuvo el Dueto para presentar ese documento, y les endiñó una notaza por un tocho en el que lo único que estaban trabajados eran los planos y la encuadernación.

Y así se construye la Historia de la Obra Civil en el mundo.